Dame en Mauve
a.colon
Il dépose son revolver devant lui en caresse la crosse de nacre.
Le timbre du téléphone le fit sursauter mais il n?étendit pas le bras pour décrocher. Son répondeur se mit en route pour l?éternel message priant, l?intrus, de bien vouloir laisser ses coordonnées etc. La voix de Anne monte, enfle, se précipite, hésite, arrête pour reprendre souffle et ? Il n?écoutait plus? Soudain silence, elle s?était arrêtée de parler Toujours cette manie de raconter sa vie au répondeur. Il fit une pause, un temps mort passa, il prit le combiné et, à contrec?ur ressona Anne
Il raconta son bras cassé, sa solitude. « Merci de m?avoir appelé « Jeta t-il, mi-figue, mi-raisin. « Je t?ai téléphoné deux fois » Précisa-t-elle. Il lui lança, sarcastique. Justement, deux fois en cinq semaines ! Dans le fond il s?en foutait, c?était pour le principe ; Elle parla de son loyer qui augmentait de 50% Elle le savait depuis le web- end passé Tiens, Elle téléphonait Il souriait, se marrait de la coïncidence. Anne ne pouvait l?entretenir que de ses dettes. Anne lui dit qu?elle resonnera demain, s?assure qu?il serait bien là. Il dit « Oui » Il ne décrochera pas. Il était fatigué. Il attendit patiemment que le clapotis de l?autre côté cesse Enfin Anne raccrocha
Il soupira d?aise se rassit et prit la lettre de l?Aimée qu?il relut :
Mon unique amie, toi à qui je n?aurais jamais autant confié, avoué, confessé. Mon amie pas libre ; jamais libre ; Mon amie au c?ur emprisonné pour jamais pourquoi vais-je vers toi dans un mouvement si naturel de l?âme ? Mes jours se succède malgré moi et sans moi. Quelle que soit ma peine du moment, je reprends la lettre ; la lis, la déchiffre mot à mot ; l?épluche, j?ânonne mon chagrin, en égrène les causes m?assurant bien d?aucun oubli, d?aucun trou, aucun Temps de pause entre deux sanglots, deux accusations
Voici ex-cathedra, mes états d?âme
La Yougoslavie me panique. 1997 année de malheur
Les réfugiés réveillent mes craintes, réveillent le Temps Ombre, le Temps du « non-être » Le Temps interdit de parole. Yougoslavie. La saison de la grande moisson de racines Arrachées les racines ; coulent le suc, le sang des individus par millier On les viole jusque dans la pensée puisqu?ils devront, désormais parler une autre langue
J envoie mes écrits du bout des dents, du bout des doigts, du bout du c?ur. M?ennuient les Maisons d?édition, M?emmerde de me vendre. Quel prix donner à mon c?ur ? Chaque histoire est « moi » émietté, morcelé, parcellaire. Imagine un prix à La Dame en Mauve ! Un prix à notre histoire ! Te représentes-tu ce sacrilège ?
Ces textes travaillés laborieusement fiévreusement ; Ces textes uniques puisque miens Ces textes, ces pages avec lesquels je jouais à « saute ruisseau » Combien les vendrais-je ? 30 deniers ? » Il relit encore la lettre qu?il lui avait envoyée tout en en faisant un double. Toujours un double?. Il créait, façonnait, La Dame en Mauve en vivant sa propre histoire. Il provoquait les événements pour mieux les analyser, les écrire ensuite Il en parlait autour de lui pour étoffer les personnages de sa propre histoire d?amour Imitant cela son dieu, son maître : Diderot.
« La Dame en Mauve que je corrige, je la tourne, la contourne, la virgule, la marque de mon sceau de mon style. Comment la vendre ? Sur quel marcher ? » Il replia la lettre et prit son article que lui avait demandé une revue sur l?incontinence. Il avait mit le titre « Que d?eau ! Que d?eau ! » Il a envie de se mettre à hurler « Marre ! Marre d?écrire vos conneries « Marre de me trousser comme une gourgandine pour vous plaire, plaire à la mode, à l?édition, aux magazines
Ecrire ? C?est respirer à profondes goulées ; c?est vivre et, vous m?étouffer de votre prétention littéraire Ecrire ? S?entretenir avec soi même. Ecrire ? Duo entre l?auteur et le narrateur. Ecrire ? Se raconter à
mi-voix, à mille voix, à haute voix. Le coeur bat ; Saigne le c?ur. Le récit enfle les voiles ; Les crêpes du devenir se gonflent. Anna Karine, Docteur Jivago, Faust sur l'écran de ma mémoire se meuvent
Il revient, malgré lui, à La Dame en Mauve
Comment ai-je pu vivre cela ? El n?avait de cesse de crocheter patiemment leur relation. Avec quelle minutie El enlevait les repères ; Avec quelle vigilance El effaçait toute trace de son passage. Il se souvient de cette relation « Love Phone » Avec El, tout devenait mortifère ; Lui, de son côté, voulait ses trois cents page sur La Dame en Mauve qu?il enfantait dans la douleur. Déjà il comptait son temps par nombre de pages. Encore deux cents pages à écrire donc tenir la relation encore trois mois? Il finit par être saturé » de ses caprices qui le jetaient dans une nervosité intense. Tourbillon d?amour. Malgré lui contre lui il se laissait prendre à ses propres filets. Il aimait Il l?aimait mais se vengeait d?un trop de souffrance Puisqu?elle s?était moquée de lui il le ferait savoir à tout le monde. Elle voulait l?ombre il allait en pleine lumière Elle voulait le secret Il écrivait la Dame en Mauve leur histoire mot pour mot. Elle rageait était honteuse d?elle de lui d?eux Il jubilait faisait le fiérot (il est vrai que la Dame en Mauve plaisait aux autres) et, ce témoignage de sympathie le poussait à continuer
O mon âme tu as osé me prendre sur un « chiche » « sur un pari » c?était un jeu et tu ajoutes candide « au départ » Comment as-tu pu faire une chose pareille Cerveau sillonné à la charrue de la douleur. L?amour n?est jamais qu?un Temps au subjonctif parce que toujours incertain dans le long terme. Amour « t?aime » mille mille fois rabâché. Rien ne me convainc, rien ne me convient dans cet amour que tu m?offres à présent amour pipé au départ
Il alla, le crayon à la main, annotait en rouge dans la page gauche toujours « gauche » les notes rectificatives.
Il devait revoir ce texte qui n?était pour l?heure qu?hémorragie d?une confiance, une pensée incontinente qui pisse le sang.
Il joua avec son revolver, en abaissa le chien et sourit tout en le déposant Je ne suis qu?à la lettre 2 Il m?en faut 500 avant de ?
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valentinia
